OCRE ET SANG

OCRE ET SANG 

"L'art révèle l'essence des processus cognitifs de l'esprit humain. Le comprendre, c'est comprendre la société qui l'a produit, et plus encore l'homme."

Emmanuel Anati, Aux Origines de l'art, Ed. Fayard, 2003. 

 Glozel ? Ce nom vous rappelle-t-il quelque chose ? Longtemps je suis passé devant ce hameau sur la D995, entre Ferrières-sur-Sichon et Arronnes (Allier). C'était la route des vacances familiales, nous retournions alors en Bourbonnais, terre natale de mes parents. Glozel, disaient-ils, toute une histoire, une polémique qui n'en finissait pas. 

Glozel ! Vers 1975/76, j'ai pris le chemin pour visiter le petit musée d'Emile Fradin. Je découvris davantage de quoi il s'agissait. Des cultivateurs, les Fradin, en 1924 découvrent dans un champ des objets anciens, très anciens. Des os gravés, des pointes de flèche, et surtout des tablettes d'argile portant des signes rappelant l'écriture phénicienne. Une écriture qui remettrait en question la thèse officielle. Peste. L'affaire divise, le nom de Glozel s'affiche aux Unes de la presse nationale. Que penser ? Escroquerie de malicieux paysans ou contreverse d'experts méprisants ?

En 1990, Emile Fradin reçoit les palmes académiques ! La même année il édite un récit "pour faire triompher la vérité". Il vécut jusqu'à 103 ans, respecté des uns, moqué des autres.

Glozel. Pour ou contre ? Voir la vidéo suivante : 

J'ignore si un scout - terme désignant une personne employée par une maison de production (plate-forme ou pas) génératrice de séries et feuilletons à gogo, que l'on charge de repérer des ouvrages susceptibles de devenir de bonnes adaptations et par conséquent de beaux coups - j'ignore donc si un scout trouverait ici de quoi exciter quelques scénaristes en quête de best-sellers. 

En revanche, à l'instant où je tape ces lignes, je sais que l'image d'une des tablettes glozéliennes sur le mur en face de moi témoigne, dans mon petit cabinet de travail, de ma  constante curiosité quant à l'invention de l'écriture et à l'art rupestre.

En 1967, Le Singe nu, ouvrage de Desmond Morris, se vend comme des petits pains. Je l'ouvre quatre ans plus tard. Jamais je n'avais lu ce genre de bouquin. Epatant et décoiffant, comme on disait jadis. Non seulement nous ne descendons pas du singe (ce que j'avais appris au primaire) mais nous sommes bel et bien des primates.

Or, en 2003, Emmanuel Anati (Aux origines de l'art, Ed. Fayard) cherche ce qui motiverait notre créativité artistique. Il dresse un inventaire : l'art pour l'art, la magie sympathique, la magie de la chasse, la grotte cathédrale, le fortuit et l'intentionnel, la méthodologie structurale, le symbolisme sexuel, la théorie des calendriers, le chamanisme... et la théorie instinctive de Desmond Morris. Tiens, tiens...  

De quoi s'agit-il ? En résumé, "la tendance à la créativité artistique serait antérieure à l'apparition de l'homme". Desmond Morris (qui atteindra 94 ans, le 24 janvier prochain) est aussi un peintre surréaliste. Un zoologue étudiant les primates et qui crée des toiles, fatalement, en arrive à mettre crayons et papiers entre les pattes d'un singe. De l'expérience naîtra l'affaire Congo. Ce chimpanzé réalisa, sous l'égide de Morris, des dizaines de tableaux qui, sur le marché de l'art, se vendirent plutôt bien. Il paraîtrait que Picasso, lui-même... 

Qu'en penser ?

Comme pour Glozel, est-ce une escroquerie ou... ? Anati affirme que "les feuilles maculées de peinture par les singes n'ont rien à voir avec de l'art." Il reconnaît le grand succès de la théorie de Desmond, le qualifie de "feu de paille". Une mode qui "n'eut pour résultat concret que les droits d'auteur considérables perçus par son concepteur."

Retour au Singe nu. Voilà le chapitre, Exploration, où Desmond observe le petit enfant et le chimpanzé dessiner. Il conclut : "... les premiers dessins et peintures n'ont rien à voir avec l'acte de communiquer. C'est un acte de découverte, d'invention, on essaie les possibilités de variations graphiques. C'est de la peinture-action, et non pas de la peinture-signal".

Cette affaire de singe qui peint m'en rappelle une autre.  

Mais oui, bien sûr, La Lumière de Bornéo ! Etrange album de la série lancée par les éditions Dupuis, Le Spirou de... Bornéo, nom d'un ourang-outan qui peint. Similitude avec Congo, nom du chimpanzé de Desmond Morris : chaque animal porte le nom de sa terre d'origine.

Le scénariste Zidrou (Benoît Drousie) connaissait-il Congo, Morris (Desmond, pas le créateur de Lucky Luke !) et la théorie instinctive en construisant son récit ? A moins que ce ne soit le dessinateur, Frank Pé, qui lui amena le concept de zooïsme... 

Spirou (avec l'aide de l'ami Fantasio) révèle que Bornéo non seulement peint des toiles émouvantes de grandes dimensions mais qu'il en imagine la scénographie ; les deux comparses mènent à bout le projet de l'exposition dans une des sphères de l'atomium de 1958.

Voilà pour le contexte.

Mon morceau instrumental, titré Ocre et sang, est une fantaisie musicale. Un pur amusement à partir d'une mélodie facile, greffée sur deux accords tournant en boucle. J'avais autrefois collé des paroles inspirées par la deuxième strophe du poème navajo  Kledze Hatal. Dès que j'ai reconnu ces mêmes mots dans la bouche de Gabriel Yacoub (Beauté), l'envie de chanter ma propre version s'est bel et bien envolée. Faut savoir s'effacer parfois, souvent. Un peu, beaucoup, etc. La mélodie sera désormais (vive le recyclage) celle de cet Ocre et sang où les percussions dominent. J'ajoute un murmure de voix très près du micro avec trois poils de reverb.

Ocre, le pigment des oeuvres rupestres ; sang, le liquide vital où coulent nos gènes communs, à nous autres, primates.